Non credo vi sembrerá strano se vi confesso che ho avuto un’educazione religiosa.
Quello che é piú stupefacente é che ho seguito tutto il cursus honorum dei sacramenti cattolici, stoppandomi solo alla cresima.

Mia madre si professava cristiana piú che cattolica, ma con un’ammirabile abnegazione portava me e mio fratello a messa any given sunday in una chiesa fuori dal nostro malfamato quartiere. Il prete era un tipo affascinante, un manicheo che tuonava dal pulpito con una bella eloquenza, condannando il consumismo e la superficialitá, predicando l’amore e il sacrificio. Credo che tutte le donne del quartiere ne fossero innamorate – e lui era cosí figo che secondo me qualcuna se la raccattava pure.

Mio fratello si pippó cosí vari anni di boy scout – mentre a me piaceva cantare, quindi fui destinata al coro. Ero appassionata e intonata e non mi perdevo nemmeno una prova del sabato pomeriggio: fu cosí che a un certo punto mi ritrovai solista. Ebbene sí, quella biondina di nemmeno 10 anni che cantava al microfono sola e impavida davanti alla temibile e partecipatissima messa dei giovani ero proprio io.
Se mi presentavano a un adulto mi mettevo a piangere dalla vergogna, peró cantavo senza problemi davanti a un centinaio di persone almeno. Contraddizioni di una.

Non duró molto, credo un paio d’anni appena. Smisi quando cominciai a pensare che Madonna mi piaceva piú di Dio e che di sabato pomeriggio era piú divertente uscire con le amiche e andare a rubare orecchini di bigiotteria e cosmetici tossici alla Standa.

La veritá é che ho sempre amato le liturgie e se ci penso bene per tutta la vita non ho fatto altro che esplorare rituali collettivi, entusiasmandomi, perdendomi, contestandoli o destrutturandoli.
Il momento che preferivo della messa (a parte quei 5 minuti di intenso misticismo inginocchiati e penitenti, masticando di nascosto l’ostia) era quello del salmo responsoriale. Perché mentre le canzoni le cantavo da sola, accompagnata solo dal coro, nel salmo (che per quello si chiama responsoriale) l’uditorio alla fine della strofa doveva rispondere, e cantare con me una specie di ritornello. Che la gente cantasse era una sfida che prendevo a livello personale.
(Pure questa é la storia di sempre: mi piace cantare e so cantare bene, ma se canto da sola mi diverto troppo di meno)

Tornata da Bologna, nelle orecchie mi suonava *All is full of loooooooov!*, ritornello di una peraltro noiosissima canzone di Bjork, e mi sembrava che si succedessero microepisodi che non facevano che confermarmelo – che tutto era pieno d’amore, bastava volerlo vedere.
Ho pensato quindi di scrivere utilizzando una struttura che mi é allo stesso tempo lontanissima e familiare… e che vi spinga a cantare 😀 (se non vi piace Bjork vi potete beccare, che so, un Vecchioni [Forse non lo sai ma pure questo é amore] o i Madness [It must be lov, looov, lov] e se avete altri suggerimenti – anche eretici – metteteli nei commenti)

Ri/torni.

Bagnarsi solo col pensiero puó considerarsi una forma d’amore?
Non sapresti dirlo, ma Milagros s’é avvicinata e t’ha fatto l’occhietto come se t’avesse guardato dentro o avesse notato quel luccicore in zona genitale.
Sei stata due ore ferma a rimuginare e ti sentivi come Toni Servillo nell’ultima scena de Le conseguenze dell’amore. Poi la lezione é finita e prima che lei ti dicesse Adios guapa, le hai chiesto se il suo schizzo lo potevi fotografare.
rit: All is full of looooooooooooooooooooov (3 volte)